Аристарх и Мардарий №3

10 Каждый месяц бабушка тянула внучку в книжный магазин. — Бери что хочешь! Я любую книжку куплю. Их дома навалом, но тебе-то, может, нужны какие-то модные книжки. — Не знаю…Дай пройдусь, может, пригляжу чего. Агата внимательно вчитывалась в названия. Рассматривала мягкие и твердые обложки, проверяла, есть ли внутри картинка. В конце концов вытащила с полки большую золотистую книгу. «Убийство в восточном экспрессе». Агата Кристи. — Милая, а почему ее? — А я ничего не выбрала. Все скучное. Вот и взяла книжку для тебя. Ты же все равно собралась деньги тратить. Потрать на себя. Дарю. Там у писательницы мое имя, представляешь? — У меня слов нет. Ладно, давай сюда. Я куплю. Бабушка прочитала. Каждый вечер она включала торшер у кровати, брала в руки «Убийство…», листала страницу за страницей. Через пару недель на полке появилась новая книжка. «Зло под солнцем». Потом еще. И еще. «Объявлено убийство», «Тайна замка Чимниз», «Пять поросят»… Их больше не считали. Все это было давно. Теперь Агата и сама бабушка. Несмотря на преклонный возраст, седина не коснулась ее головы. Мягкие вьющиеся волосы цвета корицы она собирала в небрежный пучок. Так делала ее бабушка. Целая жизнь за спиной, жизнь, в которой она убегала от себя, убегала от друзей, родных, близких. Боялась пустить корни, боялась загнить и затухнуть. Всегда и всем доказывала, что она свободнее самой свободной птицы, ведь даже птицы складывают крылья, когда забираются в гнезда. У милой Агаты гнезда не было — были крылья. И золотистая книга в шкафу.