Аристарх-Мардарий №2

38 Клен Играл оркестр, разгоняя облака; Гремел оркестр, управляя ветром. И дирижер волшебной палочкой слегка Поддел и выдернул мятежный ум поэта. Его люблю и ненавижу я за это. С тех пор душа измучена; ей нет ни в чем покоя. И все звучит в ушах печальной скрипки стон, И слышу я: она узнала боль и горе, Когда ее отец — высокий красный клен — Ронял листы под каблуки прохожих, Что в круговерти бесконечной чепухи Не замечали, как прожилки на листах похожи На нежные кленовые стихи. А клен все сыпал, все бросал свои творенья; Усердно разгонял в главе кудрявой сок. Он так хотел свои стихотворенья Забросить в чуткий человеческий висок! Тот клен погиб, чтоб стать изящной скрипкой. Сбылась мечта, и счастлив красный клен! Был у поэта-клена голос зыбкий, Теперь свои стихи кричать умеет он. Я так люблю тебя, кудрявый красный брат! Я тоже ведь поэт, а может, липа. Скажи мне, милый, кто же виноват В том, что не слышат люди поэтического хрипа?